Soy terrible lo sé, a veces confío demasiado en mi suerte. Hoy el papel de aluminio que brillaba en el suelo, era solo eso, papel de un envoltorio de chocolate y no un boleto mágico a otra dimensión, como a veces me pasa. Ya encontré mi nicho, en el aeropuerto, en la zona de llegadas hay un restaurante que tiene unos sillones largos y ya sé que puedo quedarme aquí. Tal vez hasta me ponga mi pijamita… Como hace falta una amiga para pasar estos momentos.

¿Por qué no me voy a casa? Porque ya estoy aquí, con lo que me costó llegar… A parte del sueño y del cansancio, me daría de todo quedarme dormida o vivir esta travesía de nuevo. Aunque ningún día se parece a otro, me siento como Bill Murray en El Día de la Marmota.

Las luces del Beach Club Express, el lugar donde comí la cena, (un pescado frito con papas fritas y salsa frita porque todo es frito), y dónde voy a pasar la noche se han apagado.

Me gusta que se llame Beach Club. Esta noche pensaré en todos esos soñadores que duermen en los aeropuertos, pero también en esos soñadores que duermen en las calles porque un día decidieron dejar sus pueblos o sus patrias y no han podido regresar jamás. Porque el sueño no fue lo que compraron. Pensaré en los que tienen frío y hambre, en los que duermen a las orillas de las playas, en los que comen de los restos de los demás y seré como ellos.

Porque esta noche no tengo una cama suave, una taza de te ni una cobija que me caliente, ni esposo, ni perro, ni amiga ni familiar a mi lado. Sólo un hombre que tose y que habla solo. Un olor a queso que sale de algún pié. Una pareja que no se disfruta sino que cada uno mira sus teléfonos. Otra pareja que entra con miedo, pero no les queda de otra.

Las luces del anuncio de neón del Beach Club Express titilan, como titilan las luces en los bares de cualquier isla caribeña a la media noche, de cualquier playa margariteña, de cualquier motel de carretera, de cualquier habitación en una película de terror.

Y siguen llegando otros dos a pernoctar. Es como estar en un hostal abierto, donde nadie se mira a la cara, si acaso se ve al piso buscando la opción donde tirar el saco de huesos. También sigue llegando gente a Oslo.

Mi amiga Dalia que sí llegó a la cita, estrá en París, también la pasará sola en «El nido creativo», como hemos nombrado al hotelillo donde nos quedaremos en Monmartre. Tal vez este es un buen comienzo para el ejercicio creativo que tendremos por dos días. Ella describe el área como jovial y alegre.

En este improvisado «bed and breakfast», aceptan perros y todo, acaba de llegar unos dueños con labradoodle. De verdad el hombre del pie de queso necesita hacer algo al respecto, pero luego pienso, cuánto no habrá caminado. Desde cuando estrá usando esos zapatos con las mismas medias. Al menos tiene zapatos y medias, aunque sean color de café.

Miro a la gente pasar, de todas partes, que se encuentran que se abrazan, que caminan de la mano, que van al kiosco y compran sustento. Guardias que nos cuidarán durante la noche.Un señor que antes había llegado y se sentó por unos minutos en el asiento opuesto a mí en la «pieza» que ocupo, perdón, la mesa, me acaba de regalar un yogur. Supongo que así también se vive en las calles. Él tenía dos, compartió uno conmigo. Que agradable!

El aeropuerto ahora me recuerda un poco aa las imágenes de las películas de Hayao Miyazake, podría ponerle un poco de jazz y listo, nos convertimos en personajes de animés. También parece un pequeño mundo donde todos los que estamos aquí, esperando un vuelo por la mañana, somos indigentes por una noche. Viendo a los afortunados reír, viajar, comprar, compartir con los suyos, sentir el abrazo del amor, el calor de un beso, la alegría de un perro enamorado al saltar sobre su amo. Donde no importa si el guardia sabe que estás fumando, a esta hora, no es importante saltarse una que otra regla…